Corrigé du brevet de français 2023 : rédaction (Polynésie française)

Le narrateur. C’est l’oiseau qui raconte : tout le texte est à la première personne. Tu peux lui faire voir le monde à sa manière : il ne comprend pas forcément les humains et leurs objets, et il décrit ce qu’il perçoit, comme des bruits, des odeurs, des mains.

Le point de départ. Ton récit commence juste après le vers 19. L’oiseau a une aile brisée (vers 16), il marche avec peine, il vient d’échapper au chien et il est perché sur un support de fortune. Quelqu’un ou quelque chose vient de le remarquer. Tiens compte de tout cela : il ne peut pas s’envoler d’un coup, sans explication.

La suite. Elle est libre. Tu peux raconter une rencontre, un sauvetage, une nouvelle épreuve. Ne recopie pas les vers 20 à 33 : le sujet te demande d’imaginer.

La forme. Tu choisis entre la prose et les vers. Des vers libres, comme dans le poème, sont permis, à condition de rester clairs.

Le style. Le présent et les phrases courtes rendent le récit vivant, comme dans le poème. Fais sentir les émotions de l’oiseau : la peur, la douleur, l’espoir, la joie du retour. Ton histoire doit progresser jusqu’à une vraie fin.

Conseil : Ici, le piège est de faire parler un humain déguisé en oiseau. Ton narrateur peut ignorer ce qu’est un vétérinaire ou une voiture : décris-les alors comme il les perçoit.

La découverte. Quelqu’un s’approche : l’oiseau a peur et il ne peut pas fuir.

La capture. Des mains le saisissent et il se débat.

L’enfermement. Il découvre un monde inconnu, où il souffre et s’inquiète.

Le soin. Son aile guérit, et il s’habitue peu à peu à ceux qui s’occupent de lui.

Le départ. On le libère. Il retrouve le vent, avec une émotion nouvelle.

Une porte claque. Des pas approchent, légers et rapides. Je rentre la tête, je gonfle mes plumes pour paraître plus gros. C’est une petite humaine. Elle s’arrête à trois pas de moi et ne bouge plus. Nous nous regardons. Je connais la vague, la rafale, l’ombre qui passe sous la surface. Je ne connais pas ces yeux-là.

Elle repart en courant. Je voudrais en profiter pour fuir, mais mon aile pend le long de mon corps comme une branche cassée. Elle revient avec un grand morceau de tissu et une boîte qui sent la poussière. Une autre humaine la suit, plus haute, et lui parle d’une voix inquiète. Quand le tissu tombe sur moi, tout devient noir. Je pique au hasard, je lance mon cri de nuit, celui qui appelle les miens par-dessus la falaise. Personne ne répond. Deux mains me serrent, fermes et chaudes, et je sens battre contre mon ventre un cœur aussi affolé que le mien.

Je passe le jour au fond de la boîte. Par de petits trous entrent des fils de lumière. Derrière la paroi, le chien gratte, renifle, gémit. Là-haut, le danger vient de loin, on le voit arriver. Ici, il a des bruits et des odeurs que je ne sais pas lire. La petite pose devant moi un poisson. Il est froid, il est mort, il ne sent plus la mer. Je refuse. Alors, elle se met à parler, tout bas, sans s’arrêter. Je ne comprends rien à ses mots, mais sa voix va et vient comme le ressac sur les rochers. Au bout d’un long moment, j’avale un morceau.

Le lendemain, une humaine aux gestes sûrs vient me voir. Elle déplie mon aile sans me faire crier, puis elle l’attache contre moi avec une longue bande blanche. Les jours se ressemblent ensuite : le poisson froid, la voix, le chien que l’on chasse. Je ne sais plus combien de nuits ont passé sans que je pêche. Ma peur s’use. Un matin, je m’aperçois que j’attends le bruit de ses pas. Cela m’inquiète plus que le chien : un oiseau de mer qui attend quelqu’un n’est plus tout à fait un oiseau de mer.

Puis vient le soir où la bande tombe. La boîte roule longtemps, secouée, dans le ventre d’une bête qui gronde. Quand le couvercle s’ouvre, le vent entre, et je le reconnais tout de suite : il a le goût du sel. La petite me soulève. Ses mains tremblent plus que mes ailes. Elle me dit quelque chose, très bas, et elle ouvre les doigts.

Je tombe. Une seconde, le souvenir du jardin me traverse. Puis l’air se glisse sous mes plumes et me porte. Mon aile me fait mal, mais elle tient. Je monte, je crie, la mer s’ouvre devant moi. Pourtant, avant de partir, je fais un tour au-dessus de la petite silhouette immobile. Un seul. Je ne sais pas pourquoi. Un pétrel ne fait jamais cela.

Conseil : Cette histoire est inventée pour l’exemple. Le narrateur décrit ce qu’il ne connaît pas, comme la voiture devenue une bête qui gronde. La fin montre que l’aventure l’a changé. En vers, garde la même histoire et coupe-la en courtes unités de sens.

La question. Elle appelle une réponse par oui ou par non, à justifier. Le verbe falloir indique une nécessité : les difficultés sont-elles obligatoires ? Tu peux répondre souvent oui, puis montrer que ce n’est pas une règle absolue.

Les mots clés. Ce que l’on désire peut être un objet, un métier, une liberté, une place dans un groupe. Atteindre fait penser à un but placé loin, qu’il faut rejoindre. Avoir surmonté, au passé, suppose que l’obstacle vient avant la réussite.

Le lien avec le poème. Le sujet part de la joie du pétrel qui s’envole aux vers 27 et 28. Il a retrouvé le ciel après sa chute : tu peux partir de cet exemple, sans t’y limiter.

La forme. Un développement argumenté : une introduction, des paragraphes avec une idée chacun, une conclusion.

Les exemples. Le sujet propose quatre sources : ton expérience, ta famille, tes lectures, les films que tu as vus. Varie-les. Ce sujet ne le rappelle pas, mais les copies du brevet sont anonymes : ne donne ni ton nom, ni celui de ton établissement.

Conseil : Ici, ne te contente pas de dire que l’effort paie. Distingue deux idées : les difficultés sont souvent inévitables, et elles donnent de la valeur à ce que l’on obtient.

I. Ce que l’on désire vraiment s’obtient rarement sans obstacles. Exemples : le pétrel du poème, dès l’introduction, L’Odyssée d’Homère, une expérience familiale.

II. Les difficultés donnent de la valeur à ce que l’on atteint. Exemples : le film Billy Elliot de Stephen Daldry, une expérience personnelle.

III. Elles ne sont pourtant ni une obligation ni une garantie. Exemples : Des souris et des hommes de John Steinbeck, la chance, l’amitié.

Dans le poème de Flora Aurima Devatine, le pétrel chante son exploit après avoir frôlé la mort. On répète souvent qu’on n’a rien sans peine. Pour atteindre ce que l’on désire, faut-il vraiment avoir surmonté des difficultés ? Ce que l’on désire le plus s’obtient rarement sans obstacles, et ces obstacles donnent même sa valeur à la réussite. Ils ne sont pourtant ni une obligation ni une garantie.

D’abord, ce que l’on désire vraiment se trouve rarement à portée de main. Un grand désir est souvent loin de nous, et la vie place des épreuves sur le chemin. Dans L’Odyssée d’Homère, Ulysse ne veut qu’une chose : rentrer à Ithaque. Il lui faut pourtant dix ans d’errance et de dangers, entre les tempêtes, les monstres et la colère des dieux. Nos vies aussi le montrent. Ma grand-mère voulait devenir infirmière. Elle a dû travailler le jour et étudier le soir, pendant des années, avant d’y parvenir. Elle n’a pas choisi ces difficultés : elles étaient le seul chemin qui s’ouvrait devant elle.

Ensuite, les difficultés surmontées donnent de la valeur à ce que l’on obtient. Dans le film Billy Elliot, de Stephen Daldry, un garçon, fils de mineur, rêve de devenir danseur. Il doit affronter les moqueries et le refus de son père, en pleine grève, pour oser passer son audition. Son succès le rend plus fort, parce qu’il a dû se battre pour son rêve, et sa famille change de regard sur lui. J’ai moi-même ressenti cela à la piscine. Il m’a fallu deux ans pour vaincre ma peur de l’eau. Le jour où j’ai traversé le grand bassin, je n’étais pas seulement fier d’avoir nagé : j’étais fier d’avoir vaincu ma peur. Un obstacle franchi nous apprend ce que nous valons.

Cependant, les difficultés ne sont pas une loi. Certains biens précieux arrivent sans combat : une amitié naît parfois d’une simple rencontre, et elle n’a pas moins de valeur pour autant. Il serait d’ailleurs injuste de dire que seuls ceux qui ont souffert méritent d’être heureux. Surtout, surmonter des difficultés ne garantit pas le succès. Dans Des souris et des hommes, de John Steinbeck, George et Lennie travaillent dur et rêvent d’une petite ferme bien à eux. Malgré leurs efforts, ce rêve finit par se briser. Le courage ne suffit pas toujours : le hasard et l’injustice comptent aussi.

Ainsi, on atteint rarement ce que l’on désire sans passer par des épreuves, et elles donnent souvent à la réussite une saveur particulière. Elles ne sont pourtant ni nécessaires dans tous les cas ni suffisantes. Plutôt que de les rechercher, il vaut mieux apprendre à ne pas renoncer lorsqu’elles se présentent.

Conseil : Les exemples de la grand-mère et de la piscine sont inventés : remplace ce je par tes souvenirs et ces œuvres par celles que tu connais le mieux. Si tu hésites sur un détail, reste général plutôt que d’inventer.