Corrigé du brevet de français, septembre 2023 : rédaction (Métropole)

La forme. C’est une page de journal intime : une date, la première personne, un ton personnel.

Le point de départ. Le sujet s’ouvre sur une phrase de la ligne 18, où l’auteur, devant son cahier, voit revenir ce qu’il a vécu. Tu peux reprendre cette situation : tu écris, et ta saison revient à ta mémoire.

Les deux demandes. Il faut décrire la saison, et faire partager tes sensations. Tu dois donc faire appel à plusieurs sens, et pas seulement à la vue, comme René Frégni aux lignes 23 à 27.

Le lecteur. Un journal s’écrit en principe pour soi, mais le sujet parle d’un lecteur. Choisis des détails assez précis pour qu’une autre personne ressente ce que tu ressens.

La langue. Le présent convient aux sensations et aux habitudes, le passé composé et l’imparfait aux souvenirs. Les comparaisons, les métaphores et les adjectifs précis enrichissent la description.

Conseil : La page de garde du sujet interdit de signer et de citer ton nom, celui d’un camarade ou celui de ton établissement. Date ta page, mais ne la signe pas, et écris « mon cousin » plutôt qu’un prénom.

Date et situation d’écriture. Le moment où tu écris et ce qui déclenche le souvenir.

La saison vue. La lumière, les couleurs, le rythme des journées.

La saison entendue. Les bruits du matin, de midi, du soir.

La saison sentie. Le chaud et le froid sur la peau, les odeurs dans l’air.

Une scène précise. Un moment qui résume la saison, avec le goût s’il y a lieu.

Retour au présent. La page se referme, et il reste une émotion.

17 novembre

Il pleut depuis trois jours. Ce soir, maman a ouvert le dernier pot de confiture d’abricots, et l’odeur m’a saisie. Je l’ai emporté dans ma chambre avec une cuillère, j’ai sorti ce cahier, et l’été est revenu d’un coup. C’est ma saison, celle que j’aime plus que toutes les autres, celle de la maison de mes grands-parents.

L’été commence pour moi le premier matin où je me réveille sans réveil, avec une bande de soleil sur le mur. Dès huit heures, la lumière est blanche. Le ciel a la couleur d’un vieux jean laissé sur le fil, et les collines tremblent un peu dans la chaleur. Tout paraît plus grand, plus lent. Les journées s’étirent comme un chat sur un muret.

J’aime les bruits de cette saison. Il y a le grincement du portail, le ronron lointain d’un tracteur, le volet qui bat, et à midi les cigales qui se mettent toutes ensemble à scier l’air. Le soir, c’est le choc des boules sur le gravier, et les voix des adultes qui traînent sur la terrasse et montent jusqu’à ma fenêtre ouverte.

J’aime aussi ce que l’été fait à ma peau. Le matin, je marche pieds nus sur les dalles encore fraîches. À deux heures, le même sol me brûle, et je file en sautillant jusqu’à l’ombre du tilleul. L’eau du tuyau d’arrosage me coupe le souffle quand mon cousin la dirige sur mon dos. Et puis il y a les odeurs : l’herbe sèche, le goudron qui ramollit, la crème solaire, le linge chaud qu’on décroche en fin de journée.

Surtout, il y a les abricots. J’en mords un en haut de l’échelle : la chair est tiède, le jus coule dans ma manche, et une douceur un peu acide me reste sur la langue. Dans la grande bassine de cuivre, ma grand-mère les fait fondre en remuant lentement, et toute la maison sent le sucre chaud. Si je devais expliquer le bonheur à quelqu’un, je crois que je lui tendrais simplement un abricot.

Il est dix heures. La pluie coule toujours sur la vitre, et le radiateur tiédit à peine ma chambre. Pourtant j’ai chaud aux joues, comme si je rentrais de la rivière. Il reste deux cuillerées au fond du pot. Je les garde. Il y a encore sept mois à attendre, et il me faudra bien quelque chose pour tenir jusque-là.

Conseil : Ce modèle part d’une sensation présente, une odeur, pour faire revenir la saison, puis il sollicite les sens un par un. Il est daté, il n’a pas de signature et il ne donne aucun prénom. Écrire l’été en novembre rend le souvenir plus fort, par contraste.

Les mots clés. Le sujet reprend la formule de la ligne 10. Il demande des raisons, et non un oui ou un non. Il s’adresse à toi : tu peux écrire je.

La régularité. Le sujet parle d’une petite quantité, mais chaque jour. Explique pourquoi cette habitude a un intérêt, et pas seulement pourquoi on écrit.

La forme. Une introduction, un développement organisé en paragraphes, une conclusion. Chaque paragraphe défend une raison et l’appuie sur un exemple précis, expliqué.

Les exemples. Le sujet impose deux sources : tes lectures et tes pratiques d’écriture. Il faut donc au moins un livre et une expérience personnelle : journal, carnet de voyage, poèmes, lettres.

Le lien avec le texte. L’extrait de René Frégni te donne déjà un exemple, car il dit ce que l’écriture lui apporte.

Conseil : Parler de toi est permis ici, mais ce n’est pas un récit : chaque expérience personnelle doit servir un argument.

I. On écrit pour garder ce qui passe. Exemples : le texte de René Frégni, un carnet de vacances.

II. On écrit pour se comprendre et tenir bon. Exemples : le Journal d’Anne Frank, Robinson Crusoé de Daniel Defoe, un journal personnel.

III. On écrit pour mieux regarder le monde et mieux écrire. Exemples : le journal retravaillé par Anne Frank, une habitude de notes quotidiennes.

« Écrire quelques mots chaque jour » : René Frégni en a fait une habitude. L’idée peut surprendre à l’âge des messages et des photos, qui conservent tout en un instant. Quelles raisons peuvent pourtant me pousser à prendre chaque soir un stylo ? Écrire permet d’abord de garder ce qui passe. Cela aide aussi à se comprendre et à traverser les moments difficiles. Enfin, c’est une façon d’apprendre à mieux regarder le monde et à mieux le dire.

D’abord, j’écrirais pour garder ce que le temps efface. Une journée ordinaire disparaît vite de la mémoire : il n’en reste parfois rien une semaine plus tard. René Frégni explique qu’il rentre de ses promenades avec des fragments de vie, et que son cahier les recueille. J’ai fait la même expérience l’été dernier. Pendant un séjour à la montagne, j’ai tenu un petit carnet, à raison de trois lignes par soir. En le relisant, j’ai retrouvé une phrase de mon grand-père, une odeur de foin, un fou rire, tous ces détails qu’une photo n’aurait pas gardés. Quelques mots suffisent, à condition de les écrire le jour même.

Ensuite, écrire aide à se comprendre et à tenir bon. Sur une page, personne ne me juge, et je peux dire ce que je n’ose pas dire à voix haute. Anne Frank, cachée à Amsterdam avec sa famille pendant la guerre, confie à son journal, qu’elle appelle Kitty, ses peurs, ses colères et ses espoirs. Ce cahier devient l’amie à qui elle peut tout dire. Dans Robinson Crusoé, de Daniel Defoe, le naufragé tient lui aussi un journal sur son île, tant qu’il lui reste de l’encre. À ma petite échelle, quand je suis en colère contre un ami, noter ce qui s’est passé me calme, et je comprends souvent mieux ce qui m’a blessé. La régularité compte ici : on se confie mieux à une page que l’on ouvre tous les jours.

Enfin, écrire chaque jour apprend à mieux regarder et à mieux écrire. Celui qui sait qu’il notera quelque chose le soir ouvre davantage les yeux pendant la journée. René Frégni affirme que l’écriture permet de percevoir ce que le silence cache. Anne Frank, elle, a fini par voir dans son journal un vrai travail d’écrivain : en 1944, elle en a retravaillé une grande partie, avec l’idée d’en faire un livre après la guerre. De même, mes rédactions ont changé quand j’ai commencé à noter chaque soir une image ou un mot nouveau. Comme un sportif, on progresse par petites séances. Cinq lignes par jour apprennent plus qu’une longue page une fois par an.

Ainsi, écrire un peu chaque jour permet de garder sa vie, de se connaître et d’affûter son regard. Ce geste ne demande ni talent ni beaucoup de temps : un cahier et quelques minutes suffisent. C’est peut-être ce qui le rend précieux, car il donne de l’importance à une journée qui semblait ne rien contenir.

Conseil : Les expériences personnelles de ce modèle sont inventées pour l’exemple : remplace-les par les tiennes, et par tes propres lectures si tu les connais mieux. Si tu hésites sur un détail d’une œuvre, reste général plutôt que d’inventer.